В своем жж Лембит Короедов часто высказывается на литературные темы. Высказывается так, что на него то войной ходят, то споры спорят, а то и пытаются единицами-двойками морально уничтожить, предпринимая для того экспедиции вглубь Самиздата.

Но Лембиту от того ни холодно ни жарко, у него — мнение. А больше ничего и не скажу, читайте сами чорную колонку Лембита на портале и имейте свое.

Кто? Что?

Варианты?

Итак, прием работ на конкурс рецензий на сетевую поэзию завершен.
С завтрашнего дня начинает работу наше жюри и по предварительным прикидкам, будет работать над текстами две недели. Но вирт есть вирт, а кроме него есть еще и реал, в котором случаются всякие обстоятельства. О продлении работы жюри будем сообщать.
Праздничные слоны переминаются, трубят и очень хотят быть розданными. Выглядят они примерно так же, как слоны предыдущего конкурса (веб-камера и объемная флешка) плюс мобильный телефон за полную победу в конкурсе.
Книгозавр искренне благодарит всех, кто принял участие в конкурсе. Победы желаем всем.
Сегодня позже будет объявлен следующий конкурс портала Книгозавр и опубликован проект правил.

Примечание:
Хочу заметить, что личные приглашения к участию в конкурсе себя не оправдали. Из двух десятков приглашенных, талантливых и очень уважаемых порталом авторов, откликнулся лишь один. Остальные лишь пообещали, из-за чего конкурс длился и длился. Поэтому личных письменных приглашений и приглашений в комментариях не будет. Только в форумах, коммьюнити и общих досках объявлений литературных порталов и блогов.

Сегодняшний диалог в керченском магазине:

— Хлеб свежий?

— Да

— Булку кирпича дайте…

Итак, в комментарии приглашаем гениев короткого рассказа.
Жгите, писатели, глаголом и существительным, парой наречий и емкими диалогами. Но не длиннее среднего абзаца…
Жанр — любой, от приключенческого романа до любовного фэнтези.

…
— Довольно об этом; бросил ты писать стихи или нет?
— Нет, — сказал Стеббс с апломбом; глаза его блеснули живо и жадно. Не
раз видел он себя в образе чугунного памятника, простирающим вещую руку над солнечной площадью. Но в малой его душе поэзия лежала ничком, ибо негде ей
было повернуться. Так, град, рожденный электрическим вихрем, звонко стучит
по тамбурину, но тупо по бочке. — Нет. В этом пункте мы разойдемся. Стихи
мне стали даваться легче; есть прямо, — не скажу: гениальные, но
замечательные строки.
Лишь он заговорил о стихах (писать которые мог по нескольку раз в
день), с уверенностью, что Друд дразнит его, — так были очевидны Стеббсу их
мифические достоинства, — как его скулы замалиновели, голос зазвенел, а
руки, вонзясь в волосы, откинули их вверх страшным кустом.
— Хотите, я прочитаю «Телеграфиста из преисподней»? Читать далее →