Я бы смог написать о раздумиях длинных
по утрам, вечерам, только много ли толку
с этих мыслей — по-детски наивных, невинных?
Как в охапке травы золотую иголку

в них искать бесконечно — пока не устанешь —
можно руки, лицо, и теперь сигареты,
можно чистосердечно под лязганье клавиш
повторять для себя голосов пируэты,

и подумывать, изредка пепел роняя
на огромный пейзаж, тоже испепелённый
к октябрю,
и подумывать — чья это стая
собралась в закоулок навечно зелёный?
Читать далее →