(фото read.ru)

В детстве я была маньяком. Тихим, книжным маньяком. Речь не о любви к литературе. То, что у меня с литературой, любовью не назовешь, это просто привычка и необходимость, как еда или сон.
Но была одна особенность, которая, конечно, относится к девиантному поведению.
Я любила читать книжки пятидесятых годов. Да-да, перечитав к четырнадцати годам хорошую такую часть мировой литературы, общаясь с умными авторами ежедневно и по многу страниц, иногда, и не так уж редко, брала я толстый том какого-нибудь писателя Жучкина, изданного, например, в 1953 году, и переходила к чистому удовольствию, далекому от эстетического.
Читать далее →

Очень популярна в современной литературе такая вот вторичность — берет автор самого популярного писателя, как правило, балансирующего на грани попсы и собственно литературы (ведь ему удалось — и рыбку съесть…) и, перечитав все его бестселлеры, пишет-пишет-пишет, выкрикивая, ну прямо — какпаланик. Или ледяным голосом механически бормоча, ну прямо — какпелевин.
И ведь спрос есть и читатели читают-читают…
А еще можно, гору книжек удачников прочитать и свалить все кучей в одну свою, чтоб и кусочек паланика и крылышко пелевина и сорокина мелкая нарезочка…
Жадность автора, что хочет унести в руках  «двухлемешный плут, несколько борон
и восемь дынь без всякой упаковки (да к тому же в гору)» (с)

И приводит к разрушению личности