Ветер, летя над песком — бесконечен, гладит траву и играет сухими ветвями, или бутылку ногой поддает…
Пальцами теплыми трогает воду морскую…
Но тем временем, тем, именно тем — временем ветра, плененным, рисует песок циферблат.
Ветер пытается вырвать дрожащую стрелку, чтоб не смотреть на часы, как же так, ведь полет — бесконечен!
И чем больше попыток, тем яснее и глубже рисунок.
Вот твое время, Западный Ветер, сухою травой
ты — сам себя привязал.
А думал — свободен…

Всем искренним почитателям Ромена Гари

«Она начинается с фотографии, моя история. Зимним днем, оба в пальто, они стоят на высоком мысу. Они обнимаются, мать головой прислоняется к шее отца. Ее рука, кисть ее руки сжимает его плечо. Они улыбаются. Они счастливы. Они светятся. Это бросается в глаза. Я родился из этой фотографии. Тогда они жили во Франции, женатые, влюбленные. В этой фотографии много любви. Она обещает много счастья. Кажется, что они защищены от всех ударов судьбы. Я ее храню, хорошо спрятав в глубине шкафа, эту фотографию. Я не могу на них смотреть. Видеть их такими и думать о том, что произошло после. Она делает мне больно, эта фотография, очень больно».
Читать далее →