***
Дождь хлопнул форточкой
Дыханию вослед
Цветы осыпались
Капелью алой
Свеча оплавилась
На маленьком столе
И стало холодно
И грустно стало… Читать далее →
В системе любой информации
дерево – всегда весть
Старые вестники
ходят в подземных ботинках
а молодые
босыми корнями
ласкают друг друга укромно
смеются надземно
множество лиственных ртов
Старые строго хранят секреты
в пористых кофрах коры
а молодые лепечут
военно-интимные тайны любому
В стволах у них токает сок
отзываясь журчаньем в ручье
и в артериях кровью
Дотронься до горла –
там капельный Морзе
строчит телеграммы
urbi et orbi
Только пустыня лишённая леса
обнажено молчит
занавесив песками лицо
Ей вестник верблюд –
бродячее дерево
что внутри бережёт
всю воду
все вести Востока
ТЕАТРОФОН
Театр телефона театрофон
в раковину уха уложен гул
голоса-актёры в раковинах телефонов
дышит каждый свою пьесу
дыхание – тень
но в голосе
больше дыхания чем смысла
голоса греют уши феном слов
слова на слух обменивают
свёрнутые в сферу
спящие сердца
аплодисменты
* * *
Жизнь обозначена одной розой
внутри которой развёрнут сад
где растёт одна раза
размером в целый сад
Ключ потерян
* * *
Персонаж до рождения жил в аду
он выдумался буквами на стене
Фабричные трубы выдули серную деву
анилином губ она дурачит закат
Лучше сдавайся сразу
зелёному лезвию зрачка
Годов ход вял
***
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету — и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы…
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
***
Талант, по сути, толст,
А гений — тощ, как щепка.
Неважно, что там: холст,
Поэма, фуга, лепка.
Судьба, как дышло в бок,
Что дали, то и схавал;
Талант по духу — Бог,
А гений — сущий Дьявол!
* * *
В карманах у Поэта — ни хруста.
Он жалкое подобие Христа.
Среди бычков, объедков и бумаг
Спит Магдалина голая впотьмах;
Гляди, Поэт, в казенный блеск палат! —
Там ждет тебя издательский Пилат.
Тамара Буковская
Окончила философский факультет Ленинградского университета. Научный сотрудник Музея Пушкина на Мойке. На рубеже 1960-70-х гг. участник неподцензурной литературной группы «Поэты Малой Садовой». Печаталась в самиздате. Стихи публиковались в поэтических антологиях в России и за рубежом, бумажных и интернет журналах. Автор статей по проблемам современного изобразительного искусства и современной поэзии и статей пушкиноведческих. Автор восьми книг стихов. С 2000 г. редактор-издатель поэтического журнала «АКТ».
Выбор литературного сообщества
Мой выбор
***
Шутишь, балуешь или шалишь —
все затянуты в заговор этот:
сладкий дым петербургского лета
и Смоленского кладбища тишь. Читать далее →