Я плохо разбираюсь в живописи — это большой пробел в моем образовании, который я пытаюсь восполнить за счет книг: «Луна и грош» Сомерсета Моэма, «Жажда жизни» Ирвина Стоуна. Но обычно я все-таки прочитываю их как нечто неоходимое: так дети едят с утра кашу — «а то не вырастешь!» С романом Трейси Шевалье было иначе: я открыла его — и пропала. Даже по окончании я не смогла найти в книге никаких особенных достоинств: язык, сюжет, стиль повествования не блестящи, но вместе складываются в какую-то удивительно милую и понятную картину.

Если вы думаете, что в произведении все вертится вокруг одноименной картины Вермеера, вы ошибаетесь — речь идет даже не о самом художнике, а о его служанке, которую, по версии автора, он нарисовал. Ее горести, радости, переживания — вот о чем книга. Язык ее прост и безыскусен: это действительно мысли девушки, которая не получила образования, но которая живет и чувствует. Иногда она казалась мне смешной и застенчивой, иногда — решительной и уверенной. Но она славная.