Поэзия

Листья прощаются с ветками, ветром… со мной. Время дождливо мурлычет, совсем по-кошачьи, тянется долго сомнамбулой, серой волной, Кажется, даже — оно непременно заплачет…   Нежно обнимет, и станет шептать о тебе. Клёны протянут свои обнаженные руки, будут молиться. А осень устроит побег, чтоб вечерами зима умирала от скуки.   Чтобы застыла снежинкою на рукаве память об этих неловких и грустных…

В изумрудную чашу налью молодого вина цвета крови. И соли насыплю щепотку. Полстакана дождя разведу в каждой ночи без сна – смесь добавлю к вину, как пикантную нотку. Детский смех, белый шум утекающей в Лету воды, запах кофе, развилки дорог, свечка в храме – всё уместится в чаше моей — от любви-лебеды и до смерти-полыни. Пригубишь — и сами вдруг…