В сети несколько раз прочитала о том, что литература померла, «ы-ых мать-перемать литературко-то сгинула и да, вопщем, ну ее в качель…» и — прочие причитания, не меняющиеся веками (тысячелетиями уже). И подумала, вот странно, а у нас вполне себе литература жива, здорова и очень вкусна и настояща. Не плачется по поводу умирания литературы, дурацкий какой-то повод.
Опубликоваться в нашем сборнике дал согласие один из самых лучших известных мне современных прозаиков — Петрович Георгий.
Я уже писала о нем рецензию и время от времени иду и перечитываю его прозу, потому что она настоящая и потому что читать ее — удовольствие, без скидок на знакомство, обаяние, и бла-бла. Я же говорю — настоящая.
Когда читаешь такие рассказы, то становится весело от причитаний о смерти нынешней литературы.
У Петровича, кроме рассказов, есть еще повести и маленькие романы. Вот моя мама несколько перечитывала «Серебро на холмы галилейские» и зачитала распечатку до полной ее рассыпухи.
Я точно знаю, будь у меня книга Петровича, я бы ее перечитывала. Да. А так хожу в раздел на Самиздате.
Присутствие в книге автора такого уровня делает нам честь.
Потому, ритуальное, но совершенно искреннее ура-ура-ура!
А тут рецензия
я ее перечитала сейчас и порадовалась тому, что написала два года назад маловато. Значит, представляя авторов книги, напишу о Петровиче еще.