Поэзия — это не рифмы. И даже не ритмы. И то и другое — только вторичные признаки.
Поэзия — это способ мышления. Мировосприятие. И мироотражение.
Это капля росы, вобравшая зарю, небо, море, берег, дом, который построил и дерево, которое посадил… и всё это тут, рядом, притаилось и ждёт, чтобы наброситься и подхватить, затянуть
Это мир как Тайна
настоящая большая тайна
доступна и маленькой бесхвостой
вездесущему звену меж зверями и богами
даже если под тонкой лысой шкуркой живёт что-то совсем другое — а хули, иных паспортов тут не делают
и все стали старые, умные
мы всё знаем
не глядя достраиваем цепочку ДНК
ковыряемся в кодах Природы
— Комплементарно, Ватсон!
знаем что хобот — это слон из зоопарка, потому что есть старая притча, а других слонов у нас нету, и это очень удобно.
все места уже заняты, и черепаха отчалила к другим берегам, пассажиры лениво листают «Краткий путеводитель по мирам»
осталась горстка цирковых обезьян
расплодились, родимые
а ещё задачки придумываем про кроликов
а теперь (ещё раз) прочтите Семисезонье:
и если вы не поняли, что это поэзия, то вы — человек.
Всего хорошего!