Листья прощаются с ветками, ветром… со мной.

Время дождливо мурлычет, совсем по-кошачьи,

тянется долго сомнамбулой, серой волной,

Кажется, даже — оно непременно заплачет…

Нежно обнимет, и станет шептать о тебе.

Клёны протянут свои обнаженные руки,

будут молиться. А осень устроит побег,

чтоб вечерами зима умирала от скуки.

Чтобы застыла снежинкою на рукаве

память об этих неловких и грустных минутах,

о листопаде прощальном и жухлой траве,

о замерзающих чувствах, о нас. И как будто

жизнь не кончается — плавится времени лёд.

Листья последние — желтый разлучный довесок…

…Мы расстаёмся на много столетий вперёд.

Семь раз отмерив, один — по живому отрезав.