После некоторого перерыва мы возвращаемся на наши берега. Безрыбье огромно, безрыбье жестоко. Наша пища – лишь воздух и надежды. Наши имена – такие же новые, какие и старые – и наоборот. Качество, кажется, должно таки выйти из количества – это словно бы процесс по производству колбас на мясокомбинате. Цеха, ножи, конвейер. Сортов много, но есть нечего. На выходе же мы можем обнаружить и некий особенный сорт – очень дорогой, парадоксально важный, набор витамин …, очень вкусно с…., этикетка…
Начало еды – момент.
Середина – не знаю, нужно придумать отдельно стоящее, как дерево в поле, понятие.
Но а в конце – что ел ты, что нет.
Вроде бы должны сыграть и пафосность имен и их смысл. Нагнетание. Неплохо. Пока, наконец, не становится ясно, что всё это – просто крутящий момент.
Нечто движется, но и стоит на месте.
Мы никуда не едем.
Мы пришли на берега безрыбья, и мы словили очередную порцию голода. Стихов много, но это вещество легче воды. Не зачерпнуть, ни попробовать.

Нет, конечно же, нам продолжают говорить: се мастера.
Ну что ж. Обозреваем. Тихо, спокойно, и где-то даже – энциклопедически.
Встречаем – Борис Марковский.

* * *

Слагать стихи — нелепая забава,
когда душа заведомо черства,
но где предел и мера мастерства,
и кто нам дал таинственное право
плодить на свет слова, слова, слова?
Толпа не примет их, не крикнет: «браво!»,
их не коснется ветреная слава
и будет, к сожалению, права.
Мука и пыль — диктуют жернова.
Но, как Помпею выплакала лава,
так выгорит на пастбищах трава,
когда гортанно, дико и картаво,
ни грамма фальши — яд и тетива —
над миром выпрямится слово величаво.

Сведения об авторе взяты мной на сайте «Мегалит»

Поэт, переводчик. Родился в Киеве. С 1994 года живет в Германии. В 2002 г. в издательстве «Алетейя» (СПб.) вышла книга стихов и переводов «Пока дышу, надеюсь», в 2006 г. в том же издательстве — книга избранных стихов и переводов «В трех шагах от снегопада». С 1998 г. — главный редактор международного литературного журнала «Крещатик».

Главный редактор – это штука, ребят, непростая. Это, порой, фильтр. Возьмем, например, журналов двадцать, и – редакторов двадцать. Отсюда мы получим и 20 фильтров. В итоге, осязая реальность, которая получена на выходе, мы ведь может и не задумываться – почему оно всё так?
Жизнь наша, вода из крана…
Продолжаем.

* * *

Никаких украшений:
вензелей, позолот,
красота — неужели
только кровь,
только пот?

Неужели — так надо
и иначе — нельзя,
чтобы ткань снегопада
мне слепила глаза,

чтобы, падая оземь,
будто в этом их цель,
листья славили осень
целых восемь недель?

Чтобы время стояло,
как вода подо льдом…

Вдруг мелькнет, как бывало,
поманив рукавом.

* * *

Ночь непробудна, бездонна, тиха.
Так и живу — от стиха до стиха.

Так и дышу — невпопад и не в лад,
только и вижу — часов циферблат.

Стрелки бегут — не угонишься! — прочь.
Чуть зазевался и сразу же — ночь.

Чуть повернулся, и множество лет,
словно снежинки, просыпались вслед.

Ангелом белым — сквозь ночь — простыня…
Господи, ты не покинешь меня?

* * *

Искусства разветвленный ствол.
невидимых корней могучее родство.
Я — крайний лист на самой крайней ветке,
и кровь моя принадлежит листве.
Со мной в родстве бесчисленные предки,
и те, кто будет жить — со мной в родстве.
И смерть моя — умрет одно лишь имя
мое — и жизнь принадлежат не мне,
но тем, другим, — да будет свет над ними! —
сгорающим в божественном огне.

Конечно, говорить о смысле нужно, лишь поняв смысл самого себя.
Но в чем оно, безрыбье?
Ведь сколько поэтов! Сколько нетленки нетлеет! Просто — свет негасимый. Земля и так в космосе летит, а тут – еще и крылья выросли, и с ускорением – куда-нибудь к Туманности Андромеды.
Да, число заявлений о великих растет.
Да, но почему ж рыбы нет? Впрочем, есть такой метод – рыбы нет, а вам говорят – есть, есть, валом… Вы рот открываете, ложка пуста. На ней – безрыбье концептуализированное, с огранкой. И всё на этом.
Но, надо помнить, что наша задача – это поиск рака на безрыбье.
Рак ли Борис Марковский? А почему нет. Сейчас еще почитаем и поставим оценки по принятой нами системе.

* * *

«Крапива» — красивое слово.
Кругом — лопухи, лебеда…
А в небе — из льда голубого —
шальная стояла звезда.

Стояла над домом и садом,
и в лунном ее забытьи
все то, что казалось нам адом
(свети, дорогая, свети!) —

невнятные шорохи, звуки
бессмысленной жизни земной
в преддверии долгой разлуки
наполнились вдруг тишиной.

* * *

Мы завершаем жизни круг,
глядим по сторонам тоскливо
и говорим себе: «А вдруг?»,
и в небо смотрим боязливо.
Никто не хочет нам помочь:
мы все умрем через мгновенье…
Я б не роптал на провиденье —
когда б не тьма, когда б не ночь,
когда б не страх исчезновенья.

1) Общая оценка 7.5
2) Длительность чтения, удерживание внимания 7.5
3) Муторность 2.0
4) Наличие зерна 8.0
5) Начальное впечатление 7.0

Как видим, оценки на данном этапе – самые высокие из всей череды поэтов безрыбья. Так что, давайте считать, что у нас появился претендент на роль рака-на-поэтическом-безрыбье.