Опубликовано в литературном журнале «Контрабанда»
Итак, мы углубляемся в страну слов и буков. И смотрим на тех, кто предпочитает писать в рифму или без рифмы, называя свои строки словом «стихотворение». Поэты, стало быть. Попробую припомнить самые массовые группы, собранные из якобы уникальных. Снова оговорюсь, речь не идет о степени таланта, потому что талант может воспеть равно всемирную катастрофу и одуванчик у ржавого рельса, и это будет – хорошо.
Речь лишь о предпочтениях в приемах и способах, применяемых авторами.
Вот, к примеру, было раньше обласканное официальными структурами направление воспевания березок. Думаете, прошло? Сейчас никто не держит за шиворот и не рекомендует. Но, тем не менее, целая группа стихотворцев продолжает выращивать на своих авторских страницах родные березоньки и запускать журавликов, заливая полученные образы сиропом тихой любви к Родине. Все бы ничего, но стихи эти, как правило, клонированы настолько, что, читатель, даже проникнувшись, вряд ли обнаружит среди родимых кущей слабенькие авторские следы. Назовем этих авторов нежными патриотами и пойдем дальше.
«У меня есть Родина — Россия.
Это счастье — это жизнь моя,
Это моя будущая сила,
Это — моя дружная семья.
Это — шёлк лазоревого неба
И лесов немерянная ширь.
Это — поле золотого хлеба
И народ мой — добрый Богатырь.»
Есть ведь и другие патриоты…
Они не поют, на гуслях или бандуре себе подыгрывая. Они дудят в трубу или бьют в барабан. При малейшей угрозе инструмент, заменяющий лиру, отбрасывают, чтобы читателя за шиворот схватить и научить родину любить. Необходимость следить за политической картиной мира делает авторов нервными и резкими в движениях. Ну и что, если не так понял и разразился поэмой не в ту сторону! Можно быстренько написать другую, не менее злободневную. Любимые герои таких стихотворцев конечно, президенты и военные, а рифмы к фамилиям лидеров – предмет личной гордости. При встрече в реале поэт-ура-патриот может и морду набить читателю. Если тот поэтовых мировоззрений не поддерживает.
«Парнишка русский с автоматом
Не преступивший двадцать лет
Опять шагает по дорогам
И получить не ждёт ответ
Когда российские просторы
Забудет трогать злобный враг
И те, кто делает карьеру
О нём не будет забывать.
Шагай браток, других не будет
Кто станет за Россию-мать
И грудью заслонять границы
Тебе давно не привыкать
Но трудно, ох порой как трудно
Понять за что ж, который раз
Все те, кого спасали наши деды
Шакалом воют, кто во что горазд.»
На этом фоне душой отдыхается рядом с поэтами салонными. Вот уж кто мягок и чист! Главное для салонного поэта – наличие клумбы поклонниц, в центр которой он сам себя высаживает, предоставляя им полив и окучивание. Вдохновением для салонного поэта служит любая фраза, слово, вздох и взгляд – в его или в противоположную сторону. Смотрящим на него посвящаются строки с намеками и ахами, отвлекшимся – строки с упреками и ахами. Главное, чтоб эта музыка была вечной. А пока гендерные различия никто не отменял, батарейки в поэте не сядут.
«Ларисе
Страсти тайфун в черно-белом прикиде,
Женщина-вамп и красотка мечты…
Только грустинка в глазах затаилась…
Всё не так просто, как думаешь ты…»
Плакальщики и плакальщицы. Вот тут пол неважен. Главное, упасть в страдания и долго-долго, желательно бесконечно тонуть в них, издавая мелодичные звуки, окрашенные тоской и безнадежностью. Эта форма стихотворчества изрядно поблекла с появлением сначала готов, потом эмо, потому что страдания, столь массово ушедшие в народ, приобретают налет лубочности, а поэту – будто его в зеркале показали. Не слишком приятно видеть сотни таких же по уровню страданий, написанных маркерами на каждой городской стенке.
«по ладоням твоих оправданий
ты стал тем, кто быть может приснится
в душном поезде — смутном желании
улететь от тебя. и быть птицей.
рельсы-шпалы возможно другие
прокурить. рвать пластмасс, быть посуду,
подчинять себе рельсы стальные…
«не забудешь?…» о, нет. не забуду…»
Противоположность страдальцам – попрыгунчики. Это не разновидность салонного стихотворчества. Попрыгунчику для вдохновения противоположный пол не нужен. Он просто умеет говорить и писать в рифму – обо всем. Путая это умение с поэтическим даром, попрыгунчик исполнен радостного восхищения собой и щедро делится бусиками из слов с окружающим миром. Вы ему о погоде, а он в ответ – в рифму. Вы ему о тараканах в кухне, а он опять! К примеру, есть люди, которые, по глуховатости своей, громко кричат, беседуя. Но они не записывают свои крики, считая их новаторскими произведениями музыкального искусства! А попрыгунчики аккуратно фиксируют все подергивания гальванизированных рифм и считают это – стихами. Многие из них восторженно осваивают различные техники стихосложения, знают о них много и, без труда впадая в роль патриарха, с высоты своей плодовитости учат других. Как правило – ненормальных, неформатных, тех кого угораздило родиться талантливым.
«Тик-так… Всё пустяк…
Тень мечты, пустая блажь…
Без тебя жизнь — фальш…
Это так… Тик-так…»
Поэты хулиганствующие. Цель – эпатировать всех и вся. Средства – до зубной боли одинаковые. Начинающий хулиган, пугаясь сам себя, пишет слово из трех букв, рифмуя его с «танцуй, атакуй», и с трепетом ждет реакции. Но в соседнем разделе, о ужос, давно уже в каждой второй строчке «пипец», и начинающему хулигану ничего не остается, как писать круче и крепче. Так он становится певцом похабени, озабоченным лишь тем, чтоб «забирало покруче».
Есть еще похабники тонкие. Они не пишут грубых слов, они со словами играют. Игры эти выше пояса не поднимаются и в результате от прочитанного все равно остается ощущение, что читатель в баню зашел, а обратно, к одетым, его никак не выпускают.
«Зажми между ног свою похоть,
Запрячь её глубже и дальше,
О, как я устала сохнуть
По этой лоснящейся фальши.»
Отдельной толпой, держась за решетки штампов, стоят в клетке эстетствующие хомячки. Им ничего не надо, лишь бы позволялось щедро украшать пустоту «лунностями», «звездностями», «безбрежностями» — «на крыльях парящими». С одной стороны жалко их, потому что штампов с каждым написанным стихотворением становится все больше и клетка все крепче, а с другой – сами они своей судьбой совершенно довольны, — корм из красивеньких словосочетаний не переводится. И из клетки никуда не рвутся. Лишь бы там – лунно и первоцветно.
«Ее глаза пылали страстью,
пленяли сердце дивной властью,
из уст срывался слабый стон…
А юноша не знал, несчастный,
в бреду ли он, иль видит сон.
………………..
Не в силах превозмочь влеченье,
рыбак навстречу плыл в смятеньи,
взор не сводя с желанных рук…
А всё ждало разоблаченья,
померкло, замерло вокруг.»
Есть в самописной поэзии и редкие жанры. Непопулярные.
Как-то ушли в прошлое, вместе с возможностью получать за это деньги, заказные стихи на производственные темы. И нету в сети написанных на полном серьезе поэм о тяжкой доле админа, верлибров о раскрутке сайтов или стихов о цехе стеклопосуды в Саратове. И это приятно. Рекламная поэзия есть, но к сетевым добровольцам она никакого отношения не имеет. И это тоже приятно.
Нет в сети частушек. Вернее есть, но японские. И теперь русскоязычные юзеры, щуря глаза и разливая на клавиатуру жасминовый чай, сочиняют хокку сотнями.
Почему-то мало кто по своей воле пишет шансон. Над этим стоит задуматься. Такой популярнейший жанр, ни дня без рыдающего радио – не хочешь, заставят послушать, а в сети встречается редко. Жалеть не буду. Не потому что жанр плох, а потому что извратили его, насильно загнав в рамки тюремной лирики.
А вот то, что почти нет тех, кто пробует писать романсы – это жаль. Прекрасный жанр, уж получше штампованных красивостей. Хотя бы за счет того, что внутри романса, наполненного теми же красивостями, спрятана тонкая ирония. Может быть, слово «тонкая» тут ключевое? Отвыкли мы от тонкостей.
Мало кто пишет детские стихи, а уж хороших детских стихов – днем с огнем поискать.
Практически нет стихотворных сказок и былин. Быть отсебятным усредненным патриотом, видимо, проще, чем «растекаться по древу мыслию».
И, наконец, есть еще категория рифмующих, которая имеет отношение ко всем перечисленным и всем упущенным. Это Новые Пародисты. О, эти санитары зачарованного леса под названием Графомань! Как много пищи, сколько вкусных объедков! И как же просто охотиться среди хромых и увечных порождений бесталанности! И вставать не надо, валяйся под кустом и жди. Сплошным косяком идут в пасть сетевому пародисту нежные девочки с рифмованной любовью в руках, ура-патриоты, путающие даты и события, томные страдальцы и тонкие эстеты… И там, где корм доступен и изобилен, пародия вырождается в разжиревшее подобие своих собственных жертв. Тут уж, простите, минус на минус родит отраву и пустоту. Да и сам пародист ничего не приобретает, кроме того, что подкормит партию тех, кто пришел поглумиться. Но тут веселые рассуждения о типажах стихотворцев переходят в грустные общечеловеческие, а об этом читатели могут и сами. И должны бы.
(Прим. Елены Блонди. Все цитаты в тексте реальны и опубликованы в сети в открытом доступе)
Елена Блонди
Ты думаешь, что копья — это шутка? Это — без дураков. Он сильнее мнея, но первый удар — всегда мой. В голову. Поэтому, он меня иногда слушает.
Кисонька? Вот без понятия, когда он это успел и к тебе ли это было направлено.
А он мне кто?
Он тебе — милый ястреб. Сама так назвала. С бывшими толкинистами надо быть осторожнее, у них свое мышление и свой взгляд на окружающих, и простота у них тоже своя. И все им надо, чтобы было веселее.
А то вдруг я что-то в этой жизни пропустила…
Хм…в какой-то мере. Он, конечно, не считает тебя своей подругой, но полагает, что тебе приятно, ибо он тебя этим радует. Он, вообще, считает, что ко мне и к тебе здесь относятся несправедливо, посему очень рвался сказать всем всё, в плане защиты. Такой вот парень.
Не знаю, как он со своими извинениями, но я, как некогда его копейное руководство, приношу тебе извинения за своего товарища.
То есть, «кисонька» в одном из предыдущих его комментариев — тоже было обращением ко мне?
А он мне кто?
А то вдруг я что-то в этой жизни пропустила…
Леночка, это он о тебе и к тебе. Но не со зла, скорее от добрых чувств. Он, вообще, к тебе благорасположен, как может, выражает на свой манер. Почти поэтически )). Не обижайся и не нервничай, просто, если не нравится, скажи ему куда он должен идти.Он, может и не пойдет, но не обидится. Вчера же не обиделся. А, вообще, не волнуйся, я ему скажу, что он — дурак и тебя своей фамильярностью обидел. Пусть извиняется.
[quote comment=»24014″]Чего Вы, Блонди, к людЯм цепляетесь? Еще великий Н. Носов в бессмертном романе «Приключения Незнайки» преподал, в доступной и увлекательной форме, основы стихосложения. Ну, там, палка-селедка. Большинство процитированных поэтов давно превзошли этот уровень. А выражение «подчинять себе рельсы стальные» так и вовсе ввело меня в сладкий ступор и мечтательное настроение. Спасибо за обзор! Не оскудела талантами земля русская![/quote]
Он там еще «рвет пластмасс…»
Кстати, рифма:
массы
пластмассы
))
[quote comment=»24009″]Ну, я же стою у тебя за плечом. И читаю. Вообще, труба, валторна даже! Зашел к Малышевым — у них лазарет, Женька приехала из Евпатории, уставшая как собака-пес, ко всему, я так понял, ее кто-то там окунал в воду — кто -не распространяется, пишет — делает грубые ошибки, я стою за плечом — даже не заметила. Ленка вся в поэтах и фотах… И че теперь? Куда бедному ястребу податься?[/quote]
К какой Ленке вы обращаетесь, можно уточнить?
Чего Вы, Блонди, к людЯм цепляетесь? Еще великий Н. Носов в бессмертном романе «Приключения Незнайки» преподал, в доступной и увлекательной форме, основы стихосложения. Ну, там, палка-селедка. Большинство процитированных поэтов давно превзошли этот уровень. А выражение «подчинять себе рельсы стальные» так и вовсе ввело меня в сладкий ступор и мечтательное настроение. Спасибо за обзор! Не оскудела талантами земля русская!
Лена, прошу прощения, переписка эта не по делу, я как-то повелась, устала просто.
Хороший текст, ты молодец.
Много будешь знать — утонешь там, где меня полоскали. И пошел к черту!
Ок, ок!
И смотрим на тех, кто предпочитает писать в рифму или без рифмы, называя свои строки словом «стихотворение».
Согласен, согласен — козлы. Не очень умно, но по существу вопроса. Видите, какой я послушный?
Кто ж тебя все же отполоскал, чертова копейщица?
В соколятню, господи. Меня сегодня как-то все драконят: один доказывал, что я не сахарная, другой увидел у меня в руках какой-то шест, третий упрекает в ошибках. Мужики, вам сегодня всем плохо? Мне самой не заболеть бы завтра. Читайте то, что человек вам написал и комментируйте умно, а меня не достовайте!
Ну, я же стою у тебя за плечом. И читаю. Вообще, труба, валторна даже! Зашел к Малышевым — у них лазарет, Женька приехала из Евпатории, уставшая как собака-пес, ко всему, я так понял, ее кто-то там окунал в воду — кто -не распространяется, пишет — делает грубые ошибки, я стою за плечом — даже не заметила. Ленка вся в поэтах и фотах… И че теперь? Куда бедному ястребу податься?
Откуда убежденность, что всплыл Маяковский? Мой комментари еще не прошел.
Можно было догадаться, что Женька вспомнит Маяковского ))). Вот помню — гоняет нас в копейном строю и травит левым маршем. А кода ей надоедал Вовчик, то начиналась травля Гомером. До сих пор не знаю, что из них хуже: гекзаметр или революционная лестница.
Мало кто пишет детские стихи, а уж хороших детских стихов – днем с огнем поискать.
это да. В свое время, профессор Самохвалов начитывал нам об этом, правда, в связи с частотой энцефалограмм, отдельное внимание он уделил Маяковскому, потому что Маяковский фактически единственный, кто написал поэму для четырехлетнего возраста: «Что такое хорошо, что такое плохо». Я опробовала это на своей племяннице, ей тогда было как раз четыре года. Почти год она безостановочно требовала, что бы ей читали эту поэму постоянно и, особенно, на ночь. Да, написать для детей, но при этом не сюсюкая и не опрощаясь, якобы для лучшего понимания…это здорово.
Лена! Славно! А вот ещё в тему. Пьяный братан прошёлся по местным стихотворцам:
Собрались писать поэты
От станка да от сохи
И пошли бродить по свету
Босоногие стихи…
Кстати, вот подарок от Кори Кей в тему:
Раз:
Мне не нужен неведомый край.
Не нужны мне чужие просторы.
Мне дороже щербатый сарай,
Где скотина ведет разговоры.
Мне дороже неровная даль,
Где поля набухают, как вены,
И колодца немая печаль,
Что скрипит под рукою бессменно.
Мне дороже соседская брань
И кошачьи напевы под утро.
Мне дороже щавель, и герань,
И клювастое кряканье утки.
Мне дороже неубранный сад
И кривая скамейка у дома.
Мне дороже родное стократ —
Оттого от чужого оскома.
____Александр Конопля
Два:
Я волнуюсь, читая стихи:
Не слова, а прозрачные слезы.
Все твердят, что пришли от сохи,
Что вчера ещё слезли с березы.
О родной вспоминают стезе,
Где зады поросли лопухами.
Так и видят себя в картузе
И в рубахе с шестью петухами.
И живут, разрывая сердца,
Под трамвайно-троллейбусный грохот…
Эх, найти бы того подлеца,
что насильно отправил их в город!
Я найду его, зол и речист
Я прорвусь через сто кабинетов.
Я в лицо ему брошу: «Садист!
Ты за что же так мучишь поэтов?
Ты же слышишь, как стонет стило!
Здесь их жизнь и больна, и кабальна!
Отпусти ты их с миром в село,
Посади ты их там на комбайны!»
Евгений Лукин___
Когда писала, вспоминала твой очерк про поэзию на Самиздате)))
Ужасно здорово у тебя там было — про Лелей и прочих))
так замечательно написала, и все в точку!
это круто! это в точку! кто-то тaм сeбя пиитом считaeт, кто-то морду бьёт зa свою грaфомaнь… но, вот, судя по привeдeнным цитaтaм, поэтов срeдь них нeт, нe поэты это вовсe — a тaк… кстaти, сeйчaс рифмоплетство овлaдeло мaссaми — грaждaнe стрaны грaфомaни — гeрои твоeго очeркa. a гдe ж поэты?