Есть на нашей улице бывший магазин «Продукты»,
У которого закрашены белой краской окна.
Там висят на стенах кольца и крючья,
Там пытают поэтесс в чёрных кофтах.
По ночам они жалобно воют,
Или стонут монотонно и страшно.
А наутро я нахожу на помойке
Кофты чёрные их и водолазки,
Редко – чёрные трусы или лифчик.
И всегда поодаль, у остановки,
Вижу чёрненький автомобильчик,
У которого на окнах решётки.
Их привозят, видно, на этом экипаже.
Интересно, садятся ли они туда добровольно?
Иногда я вижу, как в пиджаке с чужого плеча на голое тело
Из бывших «Продуктов» выскакивает женщина
И бежит в сторону метро.
Один из мужиков, роющихся в помойке,
Рассказал мне, что эти женщины имеют отношение к литературе.
А точнее – это поэтессы в чёрных кофтах,
Для их отлова созданы специальные структуры.
«Но зачем же их ловят и пытают?» –
Спросил я с удивлением. «Кому это вредит?»
«Потому что они стихи свои вслух читают», —
Он отвечал, и я понял, что не пиздит.
Лишь однажды ночью я увидел,
Потому что лежал пьяный, как сейчас, или ещё хлеще, —
Как у бывших «Продуктов» остановилась машина,
И из неё вышли две бабы, одетые абсолютно не в чёрные вещи.
И я понял, что жизнь более штука сложная,
Чем мог я даже когда-либо предполагать:
Если поэтессы перестал одеваться в чёрное –
Что уж теперь говорить, о чём мечтать!
Наверное, теперь нету смысла
Ни в чём, абсолютно ни в чём.
Дайте водки два ведра и коромысло,
А мы уж как-нибудь сами донесём.
Слушать в авторском исполнении
http://music.i.ua/artist/116192/