Понедельник
Понедельник — как коржик,
Что ешь его, что бросай.
А я не один иду, со мной — ножик,
Я — карандашей царь.
Заточу, приготовлю, поставлю.
Это — как батарея ракет,
А потом — в рисунке прославлю
Чьего-нибудь фейса след.
Впрочем, бывают условности,
Вопросы, ¼ мента
Если не умеешь — виси над пропастью
Понедельника навсегда.
Один
В ночи фиолетовой,
В перламутровых пузырях,
Один ходит с билетами.
Кому — за деньги, кому — за так.
И это по жизни — бублики —
Круглое естество.
А вокруг дома — кубики —
С суетой и дымом родство.
И идут мотоциклы серьезные,
Они — ребята.
А грузовики многоосные
Знают, как жить не надо.
Везут человеков,
Везут на синий закат,
Там край, прореха:
Все летят, вниз летят.
Валгалла
У людей на лицах — ценники,
И хоть нос себе открути —
Все с самого начало оценено,
На халяву и рупь не найти.
Есть, конечно, немного шершавостей,
Расхождений и прочих коней.
Но живёт человек для усталости,
Чтоб стереться в опилки скорей.
Но потом — среди красного марева —
Как царица — Валгалла взойдет
И рассвета последнего зарево
Как бензин на дорогу сольёт.
Ну а свежие люди, как курочки,
Что хозяин насущный погнал,
Прорастут и пойдут закоулочком,
Может — будет им славы канал.
* * *
Там вдалеке зимует рак
В своей постели.
И сонмы утренних собак
На небе потускнели.
Художник видит острый рог,
Ведя его на запад.
А сон живёт, играет рок,
Автомобильный клапан.
В словах ли славен человек,
Своим предназначеньем?
Когда идёт за веком век,
И это — лишь земли вращенье.
Понять б иное, что без слов
Живёт в своей системе,
Сильнее знания отцов,
В своей бытует схеме.
Уходит занавес. Домой
Художник месяц гонит,
И говорит: эй, край златой,
Любитель ты агоний.
Но счастлив ль ты? Ведь каждый раз
Ты зришь одно и то же,
Одни слова, один рассказ
Твой власы тревожит.
Возможно вечность — злой удел,
Одна большая зона.
И хорошо, что мир — не цел,
А я — не хит сезона.
Один
Сон — подводная лодка
Куда-то плывёт.
За рулём — Один с водкой,
Он — капитан-кот.
Не важно, что будет завтра,
И будет ли снова заря.
Там, на пути к марту
Мигает маяк.
А если в глубинах тесно,
Помогут бублик и чай,
И — из тьмы неизвестной,
Ожиданью — фонарь.
Понедельник
Солнце книжечку открыло,
Хошь — читай,
Или выйди, и светилу
Прокричи — давай!
Мотоциклами промерен
Утренний кусок.
А коты собрались — сеют
Страсти сок.
Их на дереве немало,
Это — чисто съезд.
Выбирают из забрала
Зим — невест.
А народ, с утра взвинтившись,
В офисах — как крот.
Там, в суетах расплодившись,
Мысль тщетою ткёт.
* * *
О чём сказать? Пусть скажут зимы,
Они — как девочек парад.
И в электронике тоскливой —
Людей трясущихся закат.
Но это правильно, наверно,
Что иллюзорный путь — как мёд.
Ведь по программе каждый, верно
Какой-то свой кусок пройдёт.
А кто б сказал — зачем сияет
В веках — лишь редкая судьба.
Возможно — и никто не знает,
И там лишь — тьмы большой труба.
Но и у ней — конец, начало,
Но это — не для наших дум.
Важней, чтоб где-то просияла —
Средь сутей — совокупность сумм.
Две ночи
Ночи, как тела.
И земля с космосом также свита — два тела.
Луна — отдельно, она — слетевший башмак,
Который никак не наденут.
Из одной ночи в другую переходит жизнь,
И так всё возрождается.
И у человека от самого себя — всё время один и тот же пароль.
И если забыл — ходи, ищи, иди в церковь,
Поезжай в Индию, там может кто подскажет.
Пароль ищут всю жизнь,
А если жизнь не одна — можно искать, проискаться,
Упасть листком, шуршать, лететь по ветру.
А две ночи сцепятся — это редкий миг,
Они — как вагоны.
Жизнь падает, и жизнь начинается вновь,
И, может быть даже, не нужен пароль.
Только едет поезд, куда — не важно,
И колеса стучат.
Заподло
На горной тропе
Стоит человек
Он видит тебя
Он хочет толкнуть
О, он — заподло
О, он заподло
На кепке его
Стоит Адидас.
На кепке его
Стоит Адидас
На кепке его
Стоит Адидас.
На кепке его
Стоит Адидас
В карманах его
Лежит Беломор
И спички лежат
И анаша
Тебя не пропустит он вверх
И не надейся
А лучше вернись
И водочки напейся
В другие дни его там нет
Но это фиг ты угадаешь
* * *
Нельзя дышать на вокзале,
Когда убегает зима.
Ты встретишь ее в будуаре,
В гостях у холодного сна.
Под пуховым одеялом,
Выставив хитрую грусть,
Скажет тебе — слишком мало,
В страсти я много верчусь.
Утро — как будто похмелье,
Или — побег из тюрьмы.
Кто она — во сне новоселье,
Кто она — дева зимы?
Чтобы опять не увидеть
Эту бесстыдную плоть.
Кровь твою водка возьмёт,
Разум придёт побороть.
Только в похмелье — как в море,
Плавая — встретишь ладью.
Вытащишь — с плена — в неволю,
И прошепчет — люблю.