Я прочел рецензию, про Фигля-Мигля. Про открытие. Про ништяки. Я вдруг понадеялся – а вдруг. Нет, я скачал, я открыл – не вдруг. Ништяка нет. А фиг. Ан-уй.
Пишет баба…
Нет, конечно, ощущение, что пишет андрогин – оно, возможно, и задумывалось. Пишет пассив. Охающий, извиняющийся за то, что жив. Я подумал – оно ведь и не над чем постебаться. Когда пишет энергичный придурок, пусть даже имеющий волосатую руку в феодальной литературной вотчинке на Руси, ну или в либеральных кварталах ума и сути, или пусть – нашедший путь на высоты путем пролизывания «мэтров» — здесь всегда есть почва для ножа, для того, чтобы указывать: где автора повесить, а где посадить на кол, а где – вытащить ложкой глаз и бегать с ним, а где….. Ну что еще придумать? Сжечь, расстрелять, отрезать язык, иголки под пальцы…
Да, но тут очень грустно. Я даже не буду отвечать на вопрос, почему сие продвигается, и почему сему поётся некий говно-дифирамб . Обидно, что на Руси отсутствует критическая мысль, ну да строй такой.
О чем книжка «Щастье»? О том, что ежели вам выдают ложку, говорят: ждите, сейчас будет обед. Вы ждете. Тут бац, приносят объект человеческой переработки. Так вот, кто ест? Тоже вопрос. Друзья автора едят, это понятно. Это их. Родное. Критики? А, критиков нет. Есть субстанция.
Словом, диагноз: автора – в кунсткамеру. Заспиртовать, показывать посетителям. И ничего, что девушшко. Ничего. А может, не девушка. Может, это иллюзия.