Для каждой книги нужно свое время.
Который раз убеждаюсь в этом.
Свое время, свой возраст, свое состояние души.
Наконец я прочла «Казус Кукоцкого» Людмилы Улицкой.
Сразу, когда вышел, читать не смогла — отпугнули физиологические, биологические, медицинские подробности.

Сейчас прочла взахлеб, не могла оторваться, пока не дошла до конца, которого, впрочем, и нет вовсе: книга остановлена на полуслове, полувздохе — она продолжается у читателя в голове, в душе, в памяти…
У жизни конца нет.
И книга эта — как сама жизнь.
В ней есть все — красота и мерзость, любовь и боль, сострадание и непонимание между самыми близкими и родными людьми.
И она устроена так же, как жизнь, эта книга — полна неразберихи и неожиданностей, случайностей и нелепостей.
Все персонажи книги — живые, она сама — живая: там, под бумажной обложкой, продолжается движение, шевеление, копошение, и лучи света пробиваются сквозь страницы.
Живой мир, реальный и… потусторонний, сумеречный. Морок и мрак.
А впрочем, «другой стороны»-то нет. Жизнь — одна. Все это — жизнь. Просто мы, как караси в реке, видим только реку и можем лишь гадать, что же там, «по ту сторону» воды…
Великолепная русская проза, ясная стройная речь — наслаждение читать, смаковать каждую фразу.
Это — настоящее.