Где слово
обращается в
ладонь,
в густой и
красный твердый
камень,
который можно
взять руками
и снова обратить
его в ладонь.
Где слово
обращается в
себя
— блестящую стеклянную
улитку,
бегущую по
улице на нитке,
на шейке бусы
теребя…
Где слово
обращается в
гранит,
курлычет, плачет
и щекочет,
и ничего от нас
не хочет, а
только
бусы теребит
Там я, на
полустанке
старом,
болотцем,
с удочкой,
в залатанных
штанах,
бреду,
укутанный
закатным алым
варом.
По горлышко в
словах.
Литературный портал "Книгозавр"
Рецензии на книги, книжные новинки, критика, публицистика, лучшие книги
Строки бегут и прерываются, как дыхание бегущего поэта.
Вдох-выдох, вдох-выдох, внутренним дыханьем мысли в речь из уст пускает.
Поэт торопится, пытаясь не остановиться, а мы за ним следим по этим, вот, «словам». Поэт уже ушёл, а мыслить о стихах он нам оставил.
Ну, что ж, и красочны сравнения, и материально представимы, хотя есть всё же одно мне непонятно:
«…улитку,
бегущую по
улице на нитке,
на шейке бусы
теребя…»
— Чьи эти бусы — улитки иль той особы, по нитке бус которой бежит улитка :0)
Но, скорее, бусы-то на улитке. Это просто моя фантазия вворачивает смысл здесь неприменимый.