Географ из меня никакой. Политик тоже. Националист, и, тем паче, моралист, к моему ура — никогда из меня не получится. А вовсе даже напротив — смешение языков, национальностей и присутствие в историях географии — всегда меня чарует и привлекает внимание к текстам. Особенно если тексты настоящие и написаны хорошо. Тексты этого автора, для меня нового — настоящи. И написаны хорошо. Немного излишне подробны, может быть. Как я решила вчера, учитавшись историями о псе Шницеле — автору еще предстоит воспитать в себе злобного ампутёра, что будет помахивать внутри него скальпелем и останется глух к авторским слезам об «ах, каком дивном абзаце, двух абзацах, трех абзацах…»

И вырастет этот ампутёр нескоро по симпатичной причине. Рассказы и так хороши. Они — держат. Садишься читать и не уходишь, пока до конца не дочитаешь. Неважно о чем — о Шницеле, о маленькой провинциальной Литве и пластилиновых домиках, о Минске, о том, как станцевалось «семь-сорок» в ресторане, о Кортасаре и портеньо Буэнос-Айреса.

Люблю живых. Которые вкусно дышат, едят, смотрят, думают, обижаются, недоумевают, радуются и снова думают… И которые могут живое написать.

Потому буду читать рассказы Зьмiцера Александровiча дальше. И приставать с замечаниями…

Заодно похвалюсь, что знаю еще двух прекрасных авторов, пишущих на русском и белорусском языках. На Самиздате Унутренний Враг и в ЖЖ прекрасная поэтесса Марина Куновская. О них — отдельно и скоро…

перенос