Сергей Рок. U3

Мой стиль иногда напоминает регулярные выражение. Он меня самого мучает. Вот в технике  есть вещи сложные, мучительские. Например, спейс шаттл. Чо думаете его отменили? Да замучил он всех. А ракета союз – трах, бах, полетели. Вот и рассказ такой и должен идти – союзовский, ракетный. И — чтобы для людей. (И чтобы про людей-2). Да еще, если будучи всем понятным он сохранит свежесть – да вообще хорошо.

U3 – это ансамбль, но я не знаю, был он или нет. Вроде да, вроде нет. Ну, если был U3, значит был и U4, а за ним и U5. Нет, разумеется, мы как-то сидели, пили вино и обсуждали.

– Как ты думаешь, а есть U6?

– О, ясный пень.

– Тогда есть и U7.

– Да. Это группа адских саксофонистов.

– А U8?

– Это, по ходу, панки.

– А U9?

– Там играет бывший барабанщик группы «Яйца».

Тут же решено организовать группу, ну и – вперед. Что важно? Ничего. Ничего не важно. Если нет инструментов, мы их тотчас выберем. Как правило – вокруг человека очень много перкуссии. Вообще, человек живет именно в мире перкуссии, в кругах барабанов. Вот вам книжный шкаф. Выбираем неуступчивые тома. Тянем их, друзей наших, за книжную кожу – у кого тонкая, у кого толстая, у кого– то ее вообще нет – это книжки без обложки. Зато журналы – не то. Пенки. Такие – мелкие, временные. Живите, идите. Идите, живите. Без журналов обойдемся.

Читать далее

Сергей Рок. Забрасыватели змей

Если солнце поутру поет, то я не знаю эту песню. Раньше  я спал. Спал много, сдаваясь бесконечным лентам. Я всегда смотрел фильмы. Их было много. Таких сцен, таких цветов, не бывает в жизни. Но теперь все по-другому. Я прищуриваюсь. Лишь один человек из миллиона, глядя на солнце, говорит ему:

-Ты – газовый шар.

В этом общении очень много. Пока двигатель рычит, прогреваясь, я ощущаю, как в синем космосе летят предметы. Солнце. Все те частицы, что удерживает оно в плену своего притяжения. Все те газы, что наивно думают, что живут, плавают, сами по себе.

Змеи едут.

Я не держу дома змей.

Мы сразу об этой договорились.

Змей держит Иван.

Нас восемь.

Мы – забрасыватели змей.

Читать далее

Iwen Jacobia. Гадание «Buttonomantia Instantia» (Пуговичное Предсказание Ближайшего Часа)

Инципит (Начало ритуала):
«Audite res mutas! (Внемлите, вещи безгласные!)
Nunc tempus cruminum et foraminum! (Ныне час крошек и отверстий!)
Patefactum horae sequentis! (Явите грядущий час!)»

Подготовка артефактов (Requisita):

  1. Ларь предсказаний (Capsula Futura): Непрозрачный сосуд (чашка, шляпа, коробка из-под чая). Желательно, чтобы он сам «имел историю».
  2. Сонм пуговичных духов (Legio Buttonorum): 7-12 пуговиц, желательно найденных, старых, разнородных. Каждая — уникальная личность.
    • Четырехдырчатый старец (Senex Quattuor Foraminum)
    • Ножная стражница (Custos Pedum, от ботинка)
    • Металлический капитан (Dux Metalli)
    • Пластмассовый инфант (Infans Plastica)
    • Облезлый свидетель (Testis Decoloratus) и т.д.

Проведение ритуала (Ritualis Actio):

  1. Сосредоточьтесь на вопросе: «Quid mihi parat hora succedens?» (Что готовит мне час грядущий?).
  2. Встряхните Ларь с Пуговицами, мысленно заряжая его своей интенцией.
  3. Резко высыпьте Сонм на ровную поверхность (лучше на ткань с активным узором — она добавит контекста).

Читать далее

Виктор Острович. Сакральная геометрия кофе и алюминиевого скейтборда. Гаргантюа и Пантагрюэль

Дорожный трактат в стиле «Вай-фай»

Всё началось с роликов. Это важно. Сначала автор покупает ролики. Потом читает Хармса. В голове возникает щелчок, похожий на переключение тумблера в распределительном щитке реальности. Телл ми вай, спрашивает себя автор. Разве это работает? Как это работает?

Вай. Да, да, Стив Вай. Тот самый, с гитарой-ручкой и семью пальцами на каждой руке, которые видны только в момент экстаза. Если реальность — это гитарный тракт, то Хармс — это педаль фузза, которая превращает быт в абракадабру, а Стив Вай — это бесконечный фидбэк на грани срыва в космос. Но между ними есть звено.

Электросамокат.

На первый взгляд — деградация, путь ленивого футуриста. Но нет. Электросамокат — это путь к истокам. Это тот самый металлический скотч, на котором аннунаки, древние пришельцы-рудокопы, проводили свои опыты по скрещиванию вертикали и горизонтали. Когда несешься со скоростью 25 км/ч (пока не запретили, пока они не спохватились, пока аккумулятор не сел), время сжимается в гармошку. Ты одновременно везде и нигде. Ты — точка сборки шумерской мифологии и пластикового декоратива XXI века.

Читать далее

Тамила Синеева. Старый двор

Приснился старый двор. Скамейки у подъездов.
На них — старушки днём, а вечерами – мы –
подростки, детвора. Галдёж, борьба за место
поближе к ней, к нему, потом вовсю хохмим…

Наш двор хранил мечты и первые любови,
И клен ронял листву в распадок октябрей.
И были мы всегда к чудачествам готовы –
то, листьями шурша, гоняли голубей,

то вместо снежных баб чудовищ мы лепили,
то падали, смеясь, в подтаявший сугроб.
Мы слушали Битлов, мы разбирались в стилях.
Нас двор объединял, по-своему, как мог,

Приснилось, мы сидим с друзьями у подъезда,
и мама, как всегда, домой меня зовёт.
Сначала не хочу, потом срываюсь с места,
бегу к своей двери. Ах, мама… нет её.

Уже два года нет. Считает время Хронос,
и поминать родных, чем дальше, тем больней.
И двор не тот, но здесь — остался мамин голос,
и старый клен хранит его среди ветвей.

Осэнь

https://content-1.foto.my.mail.ru/vk.com/sergey_rock/_mobile/i-13.jpg

Земля один шатается.
Венера не шатается.
Меркурий не шатается.
Там не растёт арбузики.

А я играл с Араиком.
И нарды были чорные.
Я ставил много марсиков
Домашненьких, пригоженьких.

А сэмочка уж зрелая.
Не то, что Лэна – сдулася.
Всё крутит жёпп на обруче
Старушек дурит танцами.

Ей платят рублик гадостный
И ходят ж всё на секцию.
А были ж годы прежние
Снималась Лэна сивая.

Ходили к Лэне школьники
Платили, переменами
Уроки пропускаючи
Склоняли Лэну дружненько

На Соч она поехала
В гостинице работала
И встретила Ашотика
И приняла зародышей

Теперь и доча выросла
Чернявая, цыганская
И ходят, ходят мальчики
При яецах надутеньких

Они же все же школьники
Самцы немного ранние
Их пиздить б палкой толстою
Они ж кругом шатаются

И в телефончик палятся
На дэвок смотрят голеньких
Гоняют шкурку чалую
Таясь в сортирах узеньких

Земля один шатается.
Картошка в поле убрана.
И помидорчик убранный,
Капуста же валяется

Арбузик же химический
Мы грузим в фуру длинную
И едет к людям бедненьким
Травить их всех силитрою

W. Oganetsyans. Ты живешь, я живу

Ты живешь
Я живу
Кошка живет
Собака живет

А лист начинает жить
Когда он умрет
А пока не умрет
Он словно бы жид

Приставкой к трубе
Живет молодешь
Приставкой к судьбе
Будешь ты, что ж

Птичка живет
Уходит в полет
Какает вниз
Ко мне на карниз

Орлик летит
Носом водит
Кого бы сожрать
Кого-бы склевать

 

W.Oganetsyans. Олех

Яйцом голова

Почти что головастик

Базилик, базилик

Жил впритык, спал в притык

 

А широкая земля

Умных не рожала

Дураков одних рожала

И искали они рубля

 

А рубля убегала

Тогда стали придумывать рублю

И до того охамели

Что от брэхни окна запотели

 

Олех сел за руль

И с улицы ему крикнули: привет, сруль

Он надаваль на педаль

И поехал куда-то в даль

 

Платили 50 тысяч

Всем говорил – что 250

Но людишечки вокруг все – на вынос

Любят они побрэхать

Тамила Синеева. Прощальный листопад

Листья прощаются с ветками, ветром… со мной.

Время дождливо мурлычет, совсем по-кошачьи,

тянется долго сомнамбулой, серой волной,

Кажется, даже — оно непременно заплачет…

 

Нежно обнимет, и станет шептать о тебе.

Клёны протянут свои обнаженные руки,

будут молиться. А осень устроит побег,

чтоб вечерами зима умирала от скуки.

 

Чтобы застыла снежинкою на рукаве

память об этих неловких и грустных минутах,

о листопаде прощальном и жухлой траве,

о замерзающих чувствах, о нас. И как будто

 

жизнь не кончается — плавится времени лёд.

Листья последние — желтый разлучный довесок…

…Мы расстаёмся на много столетий вперёд.

Семь раз отмерив, один — по живому отрезав.

 

Тамила Синеева. В чаше моей

В изумрудную чашу налью молодого вина

цвета крови. И соли насыплю щепотку.

Полстакана дождя разведу в каждой ночи без сна –

смесь добавлю к вину, как пикантную нотку.

Детский смех, белый шум утекающей в Лету воды,

запах кофе, развилки дорог, свечка в храме –

всё уместится в чаше моей — от любви-лебеды

и до смерти-полыни. Пригубишь — и сами

вдруг заполнятся строки стихами, как цветом — сады.